Uma mãe alemã implorou comida a um soldado americano; o que fez a seguir chocou-a.
Março de 1946. Uma rua em ruínas na zona americana de Berlim. A neve cai em flocos grossos e silenciosos. Entre os escombros, caminha uma jovem mãe alemã, Anna Schaefer, de 28 anos, carregando um menino de 4 anos no quadril e segurando a mão da filha de seis anos. Os três estão embrulhados nos casacos que conseguiram encontrar.
Seus rostos estão magros, com as maçãs do rosto salientes e os olhos grandes demais. As crianças não comem direito há semanas. Anna não come há 3 dias, para que os pequenos pudessem ter meia batata cozida cada. Se esta história o comoveu, clique em inscrever-se e diga-me de onde está assistindo para que estas memórias esquecidas continuem a viajar pelo mundo.
Ela vê um soldado americano solitário em patrulha, alto, uniforme limpo, capacete empurrado para trás, rifle pendurado facilmente. Soldado de primeira classe James O’Conor, 22, do Brooklyn. Ele está mascando chiclete e parece quase entediado até notar a mulher e as duas pequenas sombras ao lado dela.
Anna reúne o último de sua coragem. Ela avança, a voz embargada pelo frio e pela vergonha. “Por favor, meus filhos estão morrendo de fome. Você tem alguma coisa? Qualquer coisa?” Ela espera um empurrão, um grito, uma arma levantada. Era o que o rádio lhe dizia que os americanos faziam. Era o que os vizinhos sussurravam.
Em vez disso, o soldado para de mastigar. Ele olha para o menino cujos lábios estão azuis. Ele olha para a menina agarrada ao casaco da mãe com dedos como galhos. James enfia a mão no bolso de sua jaqueta de campo e puxa uma barra Hershey. Depois outra, depois uma pequena lata de Spam, depois um pacote de chiclete Wrigley’s.
Ele se ajoelha para ficar na altura dos olhos das crianças e oferece o chocolate. A menina olha fixamente como se fosse ouro. Ela não se move. Ela foi ensinada a nunca aceitar nada do inimigo. Anna começa a chorar em silêncio. As lágrimas congelam em suas bochechas. Ela sussurra: “Está tudo bem, Leeling. Pegue.” As crianças ainda não se movem.
James desembrulha uma barra ele mesmo, quebra um pedaço e coloca-o na própria boca primeiro. Ele sorri. “Viu? Bom.” Só então a menina estende a mão com os dedos trêmulos. Mas James não terminou. Ele se levanta, olha a rua vazia de cima a baixo e gesticula para Anna segui-lo. Ela hesita, aterrorizada. É um truque. Ele espera. Finalmente, ela anda.
10 minutos depois, eles chegam à tenda de alimentação americana na beira do distrito. Lá dentro, cheira a café e pão de verdade. Os GIs levantam os olhos, curiosos. James fala rapidamente em inglês. Um sargento cozinheiro acena com a cabeça, desaparece, volta com uma bandeja de metal, fatias grossas de pão de centeio quente, manteiga, dois ovos fritos para cada um, leite em pó já misturado e uma tigela de pêssegos em calda pesada.
Anna fica paralisada na entrada. Ela não via tanta comida em um só lugar desde 1941. James puxa uma cadeira para ela, depois para as crianças. O menino sobe e imediatamente começa a comer com as mãos. A menina tenta ser educada, mas acaba fazendo o mesmo. Anna tenta agradecê-los em inglês truncado.
Ninguém entende as palavras, mas todos entendem as lágrimas. Quando os pratos estão vazios, o cozinheiro os enche novamente sem que lhe peçam. James tira um saco de papel, enche-o com mais pão, duas latas de feijão, um pote de pasta de amendoim, outra barra Hershey. Ele a aperta nas mãos de Anna. Ela olha para ele, depois para o saco, e depois de volta para ele.
Finalmente, ela consegue dizer uma frase clara em alemão. “Você está alimentando os filhos do seu inimigo.” James encolhe os ombros, um pouco envergonhado. “Crianças não começaram a guerra, senhora.” Naquela noite, de volta ao seu quarto congelante no porão, Anna acende a única vela que possuem. As crianças adormecem com chocolate ainda nos lábios. Ela senta-se na beirada do colchão e abre o saco de papel novamente apenas para ter certeza de que é real.
Na manhã seguinte, ela retorna para a mesma esquina. James está lá novamente. Desta vez, ela está carregando algo embrulhado em jornal, um pequeno anjo de porcelana, a única coisa inteira que ainda possuía de antes das bombas. Ela o pressiona na mão dele. Ele tenta devolvê-lo. Ela fecha os dedos dele sobre ele e diz a única frase em inglês que praticou a noite toda. “Obrigado pelos meus filhos.”
Todos os dias, durante as próximas 3 semanas, James traz rações extras. Às vezes, uma lata de pêssegos, às vezes, ovos em pó, às vezes, um cobertor da tenda de suprimentos. As crianças começam a rir novamente. A cor retorna às suas bochechas. O leite de Anna volta. Ela pode amamentar o bebê que espera daqui a 2 meses.
Anos depois, em 1962, uma carta chega a um quartel de bombeiros do Brooklyn. Dentro está uma fotografia de três adolescentes, dois meninos e uma menina, orgulhosamente em frente a um prédio de apartamentos reconstruído. No verso, em caligrafia inglesa cuidadosa: “Para o Soldado James O’Conor. Você disse uma vez à minha mãe que crianças não começaram a guerra. Por sua causa, conseguimos crescer. Sua família alemã, Anna, Klouse, Leisel e o pequeno Peter.”
James guarda aquela fotografia em sua carteira até o dia de sua morte. Às vezes, o menor ato de bondade no meio do inverno mais sombrio se torna a luz que guia três vidas inteiras para casa. Brooklyn, dezembro de 1962.
James O’Conor, agora com 40 anos, casado, três filhos seus, trabalha como bombeiro na cidade de Nova York. Uma noite ele chega em casa, encontra um envelope fino de correio aéreo sobre a mesa, selos da Alemanha Ocidental. Sua esposa diz: “Está em inglês, mas a caligrafia parece cuidadosa, como se alguém tivesse praticado cada letra.” Ele abre. A fotografia cai primeiro.
Três adolescentes altos sorrindo em frente a um bloco de apartamentos moderno, depois a nota no verso. Ele a lê uma, duas vezes, senta-se pesadamente na cadeira da cozinha. Sua esposa pergunta o que está errado. Ele não consegue falar por um longo minuto. Então ele apenas entrega a foto a ela e diz: “Estes são meus filhos alemães.” Ele nunca havia contado a história completa a ninguém, nem mesmo a ela, apenas que uma vez ajudou uma família em Berlim.
Agora, a família o havia encontrado através do serviço de rastreamento da Cruz Vermelha. Anna escreveu quatro páginas. Ela explicou como, depois que James foi transferido para casa em 1947, ela continuou voltando para aquela mesma esquina todos os dias durante meses, esperando se despedir adequadamente. Ele já tinha ido embora. Ela nunca esqueceu o bombeiro que alimentou seus filhos quando mais ninguém o faria.
O anjo de porcelana que ele se recusou a aceitar. Ela o manteve sobre a mesa durante todos aqueles anos. Em todos os aniversários, as crianças o beijavam e diziam: “Obrigado, Papai Americano,” antes do bolo. Com os primeiros pacotes de ajuda e assistência do Plano Marshall, Anna se formou como enfermeira. Klouse, o garotinho que antes tinha lábios azuis, tornou-se um engenheiro que ajudou a reconstruir a autobond.
Leisel estudou idiomas e agora ensina inglês. O bebê Peter, aquele que ainda estava em sua barriga quando James deu os pêssegos, está na faculdade de medicina. No final da carta, mais uma linha: “Se você quiser nos visitar, nossa porta está aberta. Você nunca pagará por uma refeição em nossa casa. Nunca.”
James mostra a carta aos seus colegas do quartel de bombeiros. Eles fazem uma coleta. 6 meses depois, no verão de 1963, James, sua esposa e seus três filhos voam para Frankfurt em um Panama Clipper. Anna e os filhos os encontram no aeroporto. A foto do reencontro sai nos jornais locais. O bombeiro americano abraçando três jovens alemães que o superam em altura. Todos chorando no meio da área de desembarque. Eles passam duas semanas juntos.
James recebe a melhor cama, os maiores bifes, garrafas intermináveis de cerveja. Anna não o deixa levantar um dedo. À noite, os adolescentes imploram por histórias sobre o Brooklyn. James os ensina a jogar beisebol no quintal. Na última noite, Anna o leva até o Pequeno Anjo de Porcelana, ainda na mesma prateleira. Ela diz calmamente: “Nós sobrevivemos por sua causa. A Alemanha sobreviveu por causa de pessoas como você.”
James tenta fazer uma piada, mas fica engasgado. Tudo o que ele consegue dizer é: “Eu apenas dei algumas rações K extras.” Anna balança a cabeça. “Não, você nos deu o amanhã.”
40 anos depois, em 2003, uma nova carta chega ao mesmo quartel de bombeiros. Desta vez, é de Peter, agora um cirurgião cardíaco em Munique. Dentro está um convite para o seu casamento e uma passagem de avião já paga. James, de cabelos grisalhos, aposentado, embarca no voo com seus netos. Na recepção do casamento, ele é apresentado não como um convidado, mas como “nosso avô americano.” Quando a banda toca, a nova esposa de Peter puxa James para a pista de dança primeiro. A sala inteira aplaude.
James morre pacificamente em 2011, aos 88 anos. Em seu funeral no Brooklyn, entre os bombeiros e as gaitas de fole, estão quatro alemães altos, Klouse, Leisel, Peter, e sua mãe, Anna, agora com mais de 90 anos, que voou para lá pela última vez. Ela coloca o pequeno anjo de porcelana em seu caixão. O padre lê a linha que Anna pediu: “Ele compartilhou seu pão com meus filhos quando o mundo não tinha mais pão. Por causa dele, três gerações carregam a bondade em seus corações. Às vezes, uma barra de chocolate, um ato silencioso em uma rua nevada em 1946, se torna uma ponte que dura uma vida e além. E o anjo que nunca foi aceito como pagamento finalmente encontrou seu”
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